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ALOTRIOFAGIA
no último estágio da doença,
o nosso outro avô comia não apenas terra,
mas pedaços de telha
e aparas encaracoladas pela garlopa.
morreu dolorosamente, honradamente,
como queria
quando enlouquecer
quero juntar as estas estranhas iguarias
o corpo dos livros.
morrerei devorando-os, insaciado
pela gula, mas feliz
da congestão
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EM LISBOA, COM TOMAS TRANSTRÖMER
cidade de brancos estendais de roupa e lonas amarelas nas esplanadas,
belos olhos azuis fotografando o rumor dos elétricos, o vazio,
o voo quebrado das gaivotas,
cabos rebocadores da alfândega, andaimes, alvenéis, metáforas,
um milhão de escrupulosas palavras sob as arcadas,
debruns de granito, patas dos pardais, tudo
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ALDEIA
Toninho vendeu-me três ovos sarapintados
por trinta escudos
negociei-os eu uma manhã, a custo, aos sussurros, entre contas de tabuada
o sol entrava pelos janelões e fazia suspirar
quando cheguei a casa, o avô atirou-se-me às orelhas
por causa deles
eram três ovos de escrevedeira, ainda quentes,
belos como eu e as minhas irmãs juntos!
fomos à procura do ninho e descobrimo-lo,
com a ajuda de Mitrino
depois o avô levou-me pela mão até às videiras,
o podão na ilharga,
as fitas do canavial presas ao cinto como espadas
um e outro caminhámos sem pressa, de cepa em cepa,
duas sombras ao fundo da paisagem,
luminosos como agriões na água
não dissemos palavra,
nem o ranger das botas se ouvia
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MEDUSA
sei que me procuras ainda,
que os teus cabelos em forma de serpentes entrançadas
e os teus olhos frios, impiedosos,
me prendem ainda à terra, como ar que passa
e não torna
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INVERNO
a estrada vinha ter comigo
e eu conduzia-me vagaroso pelos meus sonhos mais longínquos.
havia charcos, folhas, insetos afogados no alcatrão.
pelo vidro a chuva espiava-me e tinha arrepios
o inverno acabava de transpor a última cancela
na várzea sombria
tudo é metáfora gania o vento
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SILÊNCIO DE ARRECADAÇÃO
dai-me senhor a grande paz
da sala dos arrumos, dos armários
de arquivo, dos caixotes selados e
proibidos de abrir, o grande silêncio
da penumbra e placares vazios
de cortiça, o amor da sombra e
da fita-cola adesiva, dos objetos
caídos no seu próprio sono
de arrecadação
sob a pionés nenhuma palavra.
debaixo da janela a ausência de rumor.
dentro de mim isto apenas
FRÁGIL. NÃO MEXER!
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CASA VELHA
é nos sonhos que a casa regressa: as teias de aranha ensarilhadas nas vigas, as mascarras nas paredes tocadas pelo lume, o pó sobre os móveis e na face dos vidros, o cotão a dançar por baixo das camas, a borra caindo devagar no fundo das cafeteiras
à porta da cozinha vejo de novo os pedaços de abóbora e as cascas de batata. mãos diligentes virão com eles preparar a lavadura dos porcos
em baixo, na terra batida, ficam os galinheiros, o estábulo, a pocilga. é o reino da penumbra e do frio, o reino das alfaias e dos lagares, o reino do medo: aqui todos comem em silêncio: os pintos, os vitelos, os bácoros, os roedores, os escaravelhos, a própria morte
é neste saibro que os sonhos me doem sempre mais, como se não soubesse como limpar-me de toda esta memória repleta de dor e de esterco. a ele regresso todas as noites no corpo de uma criança, ou no corpo de um desses mortos que não perdoam, para vaguear à toa entre paredes que não existem já, entre quartos e desvãos e caves (creio-o) que não desaparecerão nunca
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Caderno de Poesia 