caderno de poesia de João Ricardo Lopes
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ESTA MANHÃ O SILÊNCIO
esta manhã o silêncio subiu pelas paredes e pelas asnas,
trepou as travincas, as teias altas, as cérceas geladas
e atravessou a pedra, o cimento, as fissuras, o próprio ar
sou agora toda a minha vida, toda a minha vida
e a casa estremeceu e as palavras (ferro congelado)
doeram nas mãos
Foto: Antonio Grambone
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CHUVA
em certos lugares encontra-nos a noite
caindo nas mãos um do outro
como duros pedaços de antracite
que o lume seca e lava
e fragmenta
a desolação produz poças negras e viscosas,
em cujo silêncio mergulha às vezes
um corpo exangue
dói quase tudo,
uma frase presa na traqueia,
a chuva desamparada no varandim,
o inseto afogado na água,
o tempo que devagar nos morre
no ódio comum
nada nos salva,
nem a poesia,
nem a invisível chama dos olhos marejados,
nada
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A BARBA POR FAZER, O CASACO AO VENTO
a barba por fazer, o casaco ao vento,
silêncio no lugar das respostas,
olhos brilhantes e ardilosos,
espiguetas e cizânia,
cardos do mar
no areal há caminhos semelhantes
ao que desenham os meus pés
uma ou outra vez na minha vida
transformo-me em mineral para que as marés
me lapidem
sou de vidro, sim.
calem-se todos! vós também,
vozes na minha cabeça!
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ESTE É O FEUDO DO VENTO
este é o feudo do vento.
compassivos os grandes rochedos de granito
oferecem-nos o ventre
pintaremos nesta gruta mãos de ocre amarelo,
de cinza, de sangue.
o azul é mais difícil: será preciso
esmagar o céu, esboroá-lo com raiva
mas isso, isso não nos compete
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DENTRO DE CASA OS OLHOS
dentro de casa os olhos rodam,
linhas seguras, móveis lisos, corredores e livros,
artefactos,
uma lâmpada
os olhos desventram, procuram
andaimes de vazio, o envelope esgarçado,
a carta, a luz
– olhá-la, que desterro!
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PELAS FRINCHAS DA GARAGEM
pelas frinchas da garagem
entram os dedos da lua
depois é um eco de velhas sucatas
adormecidas, cablagens e
candeeiros a petróleo, caixas de
sapatos e bonecos de caco,
coisas dispersas, despejadas pelo
tempo ao acaso através da pele
sem rasto é o cheiro do silêncio,
o rosto que nos pertencia
e hoje não passa de gelo talhado
a esmo, por entre as frestas
da memória
.
MIRANDA DO DOURO
em lugar nenhum me pareceu Miranda
tão bela
como na loja dos frutos secos
mergulhas as mãos no gigo das nozes
ou das amêndoas
e sentes a volúpia dos círculos
(a forma arredondada dos seixos enxutos)
e sentes o pó de ouro que ergue o vento
no interior do castelo desmantelado
e que se torna ele próprio
aceitável
e parte da paisagem
se almoçares num dos restaurantes típicos,
hás de pedir a posta de carne generosa
(com alhos e batatas a murro),
se hás de petiscar,
pedirás doce de figo e roscos,
se beberes,
hás de sulcar as arribas íngremes
que entalam o fio verde do rio,
hás de caminhar pelas ruas em duas línguas,
hás de respirar o aroma de cravinas
que desce dos varandins
e queimar o rosto na praça da Catedral
aí entrarás para rezar,
aí em silêncio mergulharás as mãos
e em silêncio as hás de retirar
nessa lojinha amei o outrora
como se ama uma frase sem excesso
ou a luz perfeita de uma memória
as mãos tocam a antiguidade e a juventude
da terra.
não há outro lugar assim em Miranda,
não há
DIAS DESIGUAIS 