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ESTE É O FEUDO DO VENTO
este é o feudo do vento.
compassivos os grandes rochedos de granito
oferecem-nos o ventre
pintaremos nesta gruta mãos de ocre amarelo,
de cinza, de sangue.
o azul é mais difícil: será preciso
esmagar o céu, esboroá-lo com raiva
mas isso, isso não nos compete
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MEDITAÇÃO SOBRE O FIM DE AGOSTO
exaspera-me esta calma aparente. agosto quase no fim é um mês muito outro daquele que no começo me levava de azul em azul através do espaço. agora o céu é cinzento e a calma é superficial, como a véspera de alguma coisa que não se conhece bem. sei que os braços, e sobretudo a cabeça, me doem e pesam. é como se em vez de ar carregassem mágoas, ou pesadelos, ou a ameaça de uma morte. enerva-me a inexatidão dos sentidos. e por isso levanto-me e vou caminhar. também o coração se parece de chumbo. também ele me exaspera
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DENTRO DE CASA OS OLHOS
dentro de casa os olhos rodam,
linhas seguras, móveis lisos, corredores e livros,
artefactos,
uma lâmpada
os olhos desventram, procuram
andaimes de vazio, o envelope esgarçado,
a carta, a luz
– olhá-la, que desterro!
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CAIR DA TARDE
um a um os pássaros respondem ao meu círculo,
voam avulsos e concêntricos,
voam como voam as galáxias,
voam como voam os grãos de poeira
ao horizonte lanço o meu olhar mais fundo.
igual ao pescador, pacientemente
eu espero
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DESÓXIDO
como uma portinhola para um sótão ou uma arrecadação,
assim é a nossa voz que ninguém escuta
depois à noite, os sonhos caem outra vez como bagos
no interior da nossa língua sóbria e depurada
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ÔNFALO
em Delfos, nas entranhas vertiginosas de uma gruta,
o teu rosto – ínvio e morto – ainda hoje me procura
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FOTOGRAFIA
vento forte,
fitas plásticas esvoaçando como loucas
no quintal,
ramalhar de palmeiras
e de fios telefónicos,
molas coloridas no chão,
pássaros a pique,
restolhos,
estrépito de portas,
algaraviada geral.
o dia hoje nasceu demente,
mal o seguro no tripé
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Caderno de Poesia 